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Upload feito originalmente por fpm

Ao contrário do que alguns pensaram, a Jornada acabou mesmo. Já a jornada pelos blogs continua no blog Esgravatar, que ainda está mais ou menos em testes e que é diferente da Jornada. O futuro continua por escrever.

Gastei muitas páginas de um bloco de apontamentos para contar a minha experiência na blogosfera, mas o melhor é mesmo anunciar que este blog - resultado ainda incompleto da minha presença no blogspot com o filinto, o driving miss daisy e o 2ponto0, entre outros, ali, no sapo, no livejournal, no weblogger - chega ao fim. Parar para pensar, parar por parar mesmo.

Até breve, noutro sítio.

NGM1995_08CoverOriginally uploaded by fpm

Rigor Mortis

O futuro está por escrever.

Não experimentei a situação mas contaram-me que os polícias - nomeadamente os que tratam da segurança dos altos funcionários do estado, governo e presidência da república - têm indicações para dar tratamento preferencial à Agência Lusa e à RTP.

Se não receberam indicações são inteligentes, porque aparentemente tem sucedido muitas vezes esse tratamento preferencial - seguindo-se, depois, as restantes cadeias de televisão e os outros meios conforme o conhecimento que deles tem a pessoal responsável pela segurança.

Mas o que sei eu, que não tiro o rabo da cadeira?

Tive sempre imensa dificuldade em qualificar Fernando Pessa como jornalista, o que me causou alguns olhares desconfiados dentro da classe e dos meus familiares que eram fãs do respeitoso senhor. Ele fazia uns apontamentos engraçados, era um cronista de cidade (e portanto jornalista), mas não o via como Jornalista, prontes.

Nada que o tempo ou o falecimento do senhor resolvesse, naturalmente, pois a minha questão não era particular, não era de antipatia com o senhor Fernando Pessa, que me era um bocado indiferente, era com o “jornalista”. É curioso que há pouco, ao ler o início desta entrevista com o senhor, fiquei na dúvida se deveria postar e se me entenderiam — insisto que nunca tive nada de pessoal contra ou a favor do Fernando Pessa, antes pelo contrário, a minha motivação é profissional, de classe, de identificação do grupo.

Desde logo, a entrevista, que não percebo se foi feita pelo blogger mas imagino que sim, trata-o como “grande senhor do jornalismo”, o que me deixa logo a pele eriçada, e mal começo a ler a entrevista propriamente dita percebo porquê e lembro-me de algumas das razões pelas quais me sentia desconfortável com “partilharmos” a mesma profissão e ele ser considerado um dos maiores.

Onde nasceu?
Eu nasci em Aveiro. Eu sou Cagaréu.
Cagaréu?
Cagaréu é o habitante de Aveiro que nasceu na freguesia de Vera Cruz.
Qual a razão dos referidos habitantes serem chamados de cagaréus?
Eu também não sabia. Um dia foi a Aveiro e pedi uma audiência ao Presidente da Câmara, no tempo em que trabalhava na Emissora Nacional. Quando cheguei ao pé do Presidente da Câmara, questionei-o: ‘Senhor Presidente desculpe o incómodo, mas, eu vinha aqui porque nasci na freguesia de Vera Cruz, em Aveiro, e gostava de saber a razão dos naturais da referida freguesia serem cagaréus?’.

Ora aqui está. O jornalismo no seu melhor.

Hillary Clinton falha poucas vezes o alvo, por isso quando falha torna-se evidente e é mais divertido. Há uns tempos, a candidata às Primárias do Partido Democrata deixou um apelo aos seus apoiantes: “ajudem a escolher a canção da nossa campanha”, apelo com vídeos tão bons como este (Bill rules!). Ou “um dos elementos mais importantes desta campanha”, diz este, e este. Claro que a lista (da segunda filtragem feita pela campanha) é quase intragável: “Suddenly I see” de KT Tunstall, “Rock This Country!” de Shania Twain, dos U2 o “Beautiful Day” e “Get Ready” dos The Temptations, “Are You Gonna Go My Way” de Lenny Kravitz, “Ain’t No Stoppin’ Us Now” de McFadden & Whitehead, “Every Little Thing She Does Is Magic”, dos Police, o “You and I” da Celine Dion e “The Best”, da Tina Turner.

Estou como Tom Jonze, do blogmusic do Guardian:  Oh dear!

Gostaria de ter perdido algum tempo, mas não o tenho para fazer os levantamentos que queria, fazer as contas que queria ou fazer as comparações que queria e por isso deixo aqui a ideia para quem queira perder algum tempo com o assunto: Qual foi a poluição gerada pelo Live Earth? Quanto combustível foi gasto em cada concerto exorbitantemente excêntrico? Quanta energia foi disperdiçada entre os milhões de cabos que cobriam os milhares de quilómetros? Quanto gasto de ar condicionado em cada camião das estrelas? Quantas máquinas de lavar roupa eram necessárias fazer satisfazer as vontades de u2 e da Sheryll Crow por exemplo?

Os políticos, os jornalistas e as figuras públicas tornaram-se nos últimos tempos nos alvos fáceis de todos, inclusivamente de políticos, jornalistas e figuras públicas, para erros e enganos, falhanços e más decisões. Como se estivessem no escurinho do cinema a mandar velas para queimar a tela de um filme ou tomates a um actor que ocupa um palco, os anónimos deste mundo, aplicam as suas decisões, cumprem o seu português, decidem os erros dos magistérios e dos magistrados, a maior parte das vezes, no escurinho do cinema, na mesa de café, a salvo de terem de dar a cara, que é, com todos os defeitos, o que fazem os outros: políticos, os jornalistas e as figuras públicas.

“Calados, mudos,
no buraco metidos,
sem coragem de nos mexermos,
de medo transidos,
sempre despertos os cinco sentidos
não cheguem lá fora os ruídos
do mastigar das migalhas
das mesas caídas;
a vida cobarde a toda a hora agradecida,
como esmola recebida …
isto não, não é vida!”
Joaquim Namorado, in Incomodidade, apanhado no Almocreve

É a noite insegura?
Ao ler a reportagem do DN fiz um esforço de memória para lembrar um único local da noite do Porto com seguranças. Não consegui. Escrevo sobre o Plano B e o Pinguim, o Mercedes e o Irish da Ribeira, o Labirintho e o Triplex, o 1/4 de Águas e o Bonaparte… O trabalho do DN é credível, claro, e denuncia guerras e máfias de seguranças, mas não é toda a noite do Porto que se ressente disso. Mais, arrisco dizer que a maioria da noite do Porto passa ao lado desse perigo, mas o medo, com estes títulos, aumenta.

SEGURANÇAS LEVAM MEDO ÀS NOITES DO PORTO

Os brancos nas filas e no perigo do avião, os outros de ónibus, canoa, de jegue ou a pé. O Brasil diverso e os classistas ao contrário num post do Rui Baptista a partir das fotografias de 150 das vítimas do acidente em Congonhas.

“Luís Filipe Vieira anunciou que vai continuar a ser amigo de José Veiga. Numa conferência de imprensa…” com o presidente do maior clube português, depois de ter vendido um dos seus mais valiosos activos dos últimos dez anos, aquele foi o lançamento que a menina da SIC Notícias considerou mais interessante.

“Com o Verão à porta…”, diz a mesma apresentadora de notícias na SICN para fazer o lançamento de uma peça sobre os destinos de férias dos portugueses. E como começou a peça? Exactamente, “Com o Verão aqui à porta…”

Na última vez que consultei, Verão começava a 21 de Junho.

O Carrefour é o melhor hipermercado para os consumidores, pelo menos na minha zona, e também para os fornecedores, diz-me quem trabalha no ramo. Mas quer ir embora e foi comprado pelo Continente (Sonae). O que esmaga margens de lucro dos produtores, que se vende como o mais barato, que desenha lojas para caber o máximo número de produtos e de clientes sem grande preocupação por estes. Dizem que a saída da Carrefour de Portugal deve-se a não dominar o mercado. E quem domina o mercado (Sonae) é quem ficou com o Carrefour.

Tenho a sensação que haverá aí uns especialistas ou uns agentes que vão dizer que isto é bom para nós.

Claro que um original é um original.

Há locais em que os grafitters são penalizados por pintar um sítio obscuro como o metro - graças lá à teoria situacional ou o raio - e há outros em que são valorizados e pintam paredes das suas próprias escolas à vista de todos.

Ém Evora, por exemplo, cidade que guarda - embora mal conservado - um mural monumental de celebração do 25 de Abril, foi colocado um painel numa das portas da cidade para grafitters. Parece-me ser um meio termo interessante.

Ou os senhores do Castpost se fartaram de eu não aceitar uma conta xpto (e devidamente paga) e estão f*** up porque continuo a utilizar aquilo para alojar música, de acordo com os termos do contrato, ou então estão com um problema qualquer. O que é certo é que assim sendo fico sem hipótese de mostrar devidamente a sequência Redemption Song.

Sonhou que estava a ser despedida. Foi-se preparando, percebendo os raios de luz a entrar pela persiana, para acordar em sobressalto, como sempre acontecia quando os sonhos seguem caminhos ruins. Passou horas desde que soube da notícia até que a aceita, em sonho, e celebra, depois, ostensivamente. No meio da zaragata provocatória que armava, ao saber-se despedida, ainda no sonho, pergunta-lhe uma amiga agoniada se ela quer ser despedida. “Já vou ser e já, não é, por isso quero lá saber…”, a outra franze o sobrolho. “Não, não vais ser, o teu nome foi logo retirado da lista no início. Ninguém te disse?”

E foi a seguir a este diálogo que acordou sobressaltada.

Não revelo a minha fonte, nem a personagem desta estorieta. 

Quem melhor do que o filho para cantar a música do pai? Bem, há melhor, mas fica para depois. Para já, apanhado no Jornada @ Castpost, Redemption Song, com Ziggy Marley a fazer de mestre de cerimónia para a senhora que poderia reencarnar Bob, Lauryn Hill.

A maior festival de Verão está aí. E não é Vilar de Mouros (†), nem Sudoeste, nem Paredes de Coura, nem sequer Sines… É em Ponte de Lima. Chama-se Festival Credial (pub) e apresenta os nomes maiores da “Música Popular Portuguesa”. Só este cartaz dá logo vontade de ir. Ora vejam

Fabuloso.

Organizado pela Elec3city (a mesma que organizou o festival das crianças, com os espectáculo do Ruca, do Bob O Construtor etc. nos arredores de Lisboa), o festival promete ser um sucesso, até porque os bilhetes custam 10 euros (um dia) e 20 (os três dias).

Há uma página de vídeos no Youtube e a página oficial também está bem conseguida.

Intelectualóides tremei!

Nunca esperes elogios de um, ou uma, chefe incompetente. Se não vierem, ou se vierem críticas, quer dizer que estás a fazer um bom trabalho. Se vierem elogios, acautela-te: deves estar a fazer um péssimo trabalho.

Nas traseiras da rua do Cano encontrei um cão, que tinha acabado de ser escorraçado - num daqueles tratamentos típicos que se têm com os cães abandonados. Seguiu-me na viagem sem rumo pelas ruas antigas da noite de Évora, até chegar à “praça do município” (não me lembro do nome, mas onde tem o edifício da câmara) e encontrar um local que parecia ser a sua casa, temporária eventualmente. Seguiu-me durante cerca de uma hora, por ruas e vielas, igrejas e pequenos pormenores que eu queria fotografar ou apreciar e, de repente, subiu as escadas de uma Igreja e deitou-se na espécie de tapete. E ali ficou. Gostaria de o ter tido como companhia por mais tempo, mas depois acabaria por ser eu a encontrar a minha casa, necessariamente temporária, e ficaria ele só. Cantarolei “Confessioni Di Un Malandrino” e pensei no Scooby.

Angelo Branduardi
Confessioni Di Un Malandrino

Mi piace spettinato camminare
col capo sulle spalle come un lume
così mi diverto a rischiarare
il vostro autunno senza piume.
Mi piace che mi grandini sul viso
la fitta sassaiola dell’ingiuria,
mi agguanto solo per sentirmi vivo
al guscio della mia capigliatura.
Ed in mente mi torna quello stagno
che le canne e il muschio hanno sommerso
ed i miei che non sanno di avere
un figlio che compone versi;
ma mi vogliono bene come ai campi
alla pelle ed alla pioggia di stagione,
raro sarà che chi mi offende
scampi alle punte del forcone.
Poveri genitori contadini,
certo siete invecchiati e ancor temete
il Signore del cielo e gli acquitrini,
genitori che mai non capirete
che oggi il vostro figliolo è diventato
il primo fra i poeti del Paese
e ora in scarpe verniciate
e col cilindro in testa egli cammina.
Ma sopravvive in lui la frenesia
di un vecchio mariuolo di campagna
e ad ogni insegna di macelleria
la vacca si inchina sua compagna.
E quando incontra un vetturino
gli torna in mente il suo concio natale
e vorrebbe la coda del ronzino
regger come strascico nuziale.
Voglio bene alla patria
benchè afflitta di tronchi rugginosi
m’è caro il grugno sporco dei suini
e i rospi all’ombra sospirosi.
Son malato di infanzia e di ricordi
e di freschi crepuscoli d’Aprile,
sembra quasi che l’acero si curvi
per riscaldarsi e poi dormire.
Dal nido di quell’albero, le uova
per rubare, salivo fino in cima
ma sarà la sua chioma sempre nuova
e dura la sua scorza come prima;
e tu mio caro amico vecchio cane,
fioco e cieco ti ha reso la vecchiaia
e giri a coda bassa nel cortile
ignaro delle porte dei granai.
Mi sono cari i miei furti di monello
quando rubavo in casa un po’ di pane
e si mangiava come due fratelli
una briciola l’uomo ed una il cane.
Io non sono cambiato,
il cuore ed i pensieri son gli stessi,
sul tappeto magnifico dei versi
voglio dirvi qualcosa che vi tocchi.
Buona notte alla falce della luna
sì cheta mentre l’aria si fa bruna,
dalla finestra mia voglio gridare
contro il disco della luna.
La notte e` così persa,
qui forse anche morire non fa male,
che importa se il mio spirito perverso
e dal mio dorso penzola un fanale.
O Pegaso decrepito e bonario,
il tuo galoppo è ora senza scopo,
giunsi come un maestro solitario
e non canto e celebro che i topi.
Dalla mia testa come uva matura
gocciola il folle vino delle chiome,
voglio essere una gialla velatura
gonfia verso un paese senza nome.